El Hombre

El hombre nace y muere a veces sin vivir,
Camina desde niño a viejo sin gozar de eso que él mismo le llama felicidad,
Y si la tiene aquí la va a buscar allá.

Tropieza tantas veces en una misma piedra...

Fruto que llega a pasas sin madurar.

Si tiene tira, o quiere tener mucho más,
es un misterio y es de la vida al azar.

Es un bombo legüero
garroteado de chango
con son de vino triste
y de carnaval.


Tiene alma de guitarra encordada de estrellas,
Y es una falta envido su corazón.

Solo se diferencia del reino animal
Porque es el único capaz de odiar,

Es una lágrima de niño y de crespín,
Es monte adentro, copla, río y manantial,
Es muy capaz de dar la vida o de matar,
Es luz y sombra, tierra arada y arenal.

Es un camino que anda solo bajo el sol,
Sendero trajinado por sueños de amor…

La pucha con el hombre, querer ser tantas cosas,
Y nunca es más que cuando tan solo es él.

Pero mientras se asombre, llore y ría
Será la fantasía que Dios creó.-